Le Pygmalion.

Il m’adore et enroule son personnage autour de mon existence. Il m’ a trouvée, moi l’interprète intact, à la peau neuve. Prête et jeune, Etre à l’état brut. J’incarne de la matière malléable.  L’image de la femme via laquelle il va sculpter ses silences, ses songes. Son âme et moi la muse, en accord pausons, chantons, et donc statuons sur cette commune expression. .
Le Pygmalion, protecteur et mentor, c’est ainsi que ceux qui parlent et critiquent le décrivent. Il paraît que je détiens le don d’illustrer, son mode de pensée. Moi devenue l’illustre personnage des songes de ce qui n’est rien qu’un homme.
Sans lui je ne serais rien, rien que moi.
Il dit que je suis tout pour lui. C’est avec moi qu’il fait l’amour et quelquefois sa vie.  Il me défend, me dissuade de voler seule . Je suis comme un petit oiseau qu’il faudrait protéger, je prends la pause, je souris, et c’est son univers que l’on retient, photographie.
Sans moi, il ne serait que lui.
J’aime cette image d’icône, parce qu’elle flatte mon égo, ça me fascine cette idée, l’illusion d’être l’unique. Quand tout finira dans mon regard, il y aura une déchirure, une autre décision.
Je l’aime, pour les instants, lui et cette façon que le mentor a de me mentir en prétendant m’aimer plus que tout, c’est-à-dire lui.
L’amour est ainsi, on s’aime propre ou pas , peu importe. Mais qui donc en a déduit que cela devait être toujours beau ?