« S’il est vrai que nous ne pouvons vivre qu’une partie de ce qui est en nous, qu’advient-il du reste ? « . Amadeu de Prado
Je l’entends gueuler parfois, et se cogner la tête contre des murs : mes parois.
Elle enfermée dans mon imaginaire
Je m'entête à l'ignorer
Épuisée, elle finit par se calmer
A bout de force ou bien lassée
De m’écouter énumérer la liste des bonnes raisons
Pour qu'elle décide de se taire
Je me bourre le crâne, anesthésie ce qui me paraît sa déraison
Et si je ne l’avais pas empêché d’exister ?
Elle, cette femme-là
En ce lieu à l’intérieur, en moi
Celle dont j’ai écouté l’en-vie, mais que parfois …
J’aurais été cette femme seule, sans doute à part
Et peut-être entière
Je n’aurais pas eu peur d’oser heurter ou déplaire
Brûler ma peau aux grands frissons
Celle femme-là, de mon fort intérieur, c’est à- dire sa prison
Je l’entends hurler parfois
De moins en moins, je crois…
Sa " voie" n'est plus qu'un bruit sourd
Les satisfaisons
